LE ROND BRISé

Le scribe fixait les restes noircis du parchemin consumé. Malgré la chaleur, il n’en détournait pas les yeux. Dans les cendres, il voyait encore les contours de sigles disparues, des prophètes de noms effacés par un sens qu’il ne comprenait pas. Le bouquet, pourtant destructeur, avait révélé une authenticité insaisissable : ces femmes